Drummond

Drummond vinha andando na rua meio desconfiado. Mãos nos bolsos. Voltava da escola. Mochila nas costas. O tio a observá-lo sentado no batente do terraço de casa. O tio implicava com ele. Na verdade, é um tio meio irmão, meio primo. Pouca diferença de idade. Drummond tem dez anos. O tio, 16. Dessas famílias que começam cedo a desligar a televisão! Ao chegar em casa, no batente do terraço, o tio já o importuna:

- Que cara é essa, Dru?

- A mesma de sempre.

- Nada disso! Aprontasse algo, não foi? Tá estranho.

- Estranho nada.

- E essas mãos nos bolsos? O que tem aí?

- Aqui... nada.

- Tem sim alguma coisa! Tira pra eu ver.

- Para!

Tanto o tio fez e, na verdade, como tinha natural supremacia física, revistou o sobrinho, conseguindo tirar do seu bolso esquerdo um bilhete.

- Ah! Achei o seu mistério!

- Devolve isso! Não é seu!

- E é de quem? O que você esconde? - Perguntou o tio, segurando o papel como se fosse um troféu, ainda sem abri-lo.

- Escondo nada! Isso é...

- É o quê? Desembucha!

- Um negócio que escrevi. Besteira.

- Então se é besteira, vou abrir.

- Não, por favor!

Impiedoso, o tio, que mais parecia um irmão mais velho, abriu o papel e leu:

"Um morcego voa de madrugada. Toca na antena esquerda de um gafanhoto, mas é interrompido pela camisa sem abotoaduras lançada ao vento..."

- Que loucura é essa, Dru? Tás ficando doido?

- Eu? Não! Isso é coisa de Gertrudes.

- Quem é Gertrudes?

- Ela ainda não entrou na história.

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